爸爸，当你说“回家”，每个字都像一把钝刀，在我心上反复切割。你拒绝呼吸机，拒绝ICU，平静得像在谈论明天的天气。你说人终有一别，你已准备好与这个世界和解。可你教我如何与你和解？ 我的世界从你膝头开始，在你肩头瞭望。如今你执意要松开那双托举我半生的手，退回生命的来处。最后一课，你教的是放手。最残忍的毕业，是要学习没有你的余生。你选择尊严退场，我却学不会优雅谢幕。